I pugni serrati in fondo alle tasche del suo giubbotto
Angelo è terrorizzato, è ancora depresso
Accusa il buon Dio della fatalità
Ma, in fondo alla sua testa, non si fa illusioni
A forza di colpire in tutte le direzioni
Ragazze con il cuore piantato in alto sulle cosce
La rossa della lavanderia, ragazzine o prostitute
Sicuro che non ha finito di prendersi cose tristi
Sognava una ragazza che fosse solo sua
Bella come un tatuaggio ma comunque intelligente
Che avrebbe potuto amare un po' come un amico
Ha una voglia di morire che gli sale dal basso ventre

Allora stasera, alla fiera
Con due o tre compari
Andrà a fare a botte, a fare a botte
Come il proletario va al carbone
Andrà a fare a botte, a fare a botte
Darà pugni, prenderà colpi
Forse è stupido, ma tutto è stupido

I pugni serrati in fondo alle tasche del suo giubbotto
Angelo è terrorizzato, è stato di nuovo licenziato
È il quarto lavoro dall'inizio dell'anno
Comunque se ne sarebbe andato, ma dove è fregato
È che si era promesso, prima di andarsene
Di aprire la cassaforte nell'ufficio del primo
E la pelle del capetto che non l'ha mai potuto sopportare
Perché parcheggiava il suo motorino davanti al box del capo
Sognava un lavoro dove non bisognava timbrare
Dove potevi andare solo quando ne avevi voglia
Che avresti fatto per piacere, non per guadagnare soldi
Pare che esista nella filosofia

Allora stasera, a Pantin
Con tutti i suoi amici
Andrà a fare a botte, a fare a botte
Come il proletario va al carbone
Andrà a fare a botte, a fare a botte
Darà pugni, prenderà colpi
Forse è stupido, ma tutto è stupido

I pugni serrati in fondo alle tasche del suo giubbotto
Angelo è terrorizzato scoprendo il cantiere
Nella stanza gelida in cima al padiglione
Dove i suoi genitori litigano tutto il giorno
Non trova più sotto il letto la sua collezione di Play-Boy
Sua madre ha buttato via la sua cartina e la sua erba
Il suo stupido fratellino è venuto a giocare ai cowboy
Nella sua stanza, è un casino e gli viene da vomitare
Sognava una famiglia che non doveva sopportare
Genitori che non fossero poliziotti o preti
Per non diventare come loro non vorrebbe invecchiare
E per non invecchiare mai sa che deve morire

Allora stasera al ballo
Con il suo manico di piccone
Andrà a fare a botte, a fare a botte
Come il proletario va al carbone
Andrà a fare a botte, a fare a botte
Darà pugni, prenderà colpi
Forse è stupido, ma tutto è stupido

Andrà a fare a botte, a fare a botte
Come il proletario va al carbone
Andrà a fare a botte, a fare a botte
Darà pugni, prenderà colpi

Andrà a fare a botte, a fare a botte
Come il proletario va al carbone
Andrà a fare a botte, a fare a botte
Darà pugni, prenderà colpi

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