Am 22. September gingt ihr zum Teufel
Und seitdem, jedes Jahr, an besagtem Datum
Benetzte ich mein Taschentuch in Erinnerung an euch
Nun, hier sind wir wieder, aber ich bleibe wie Stein
Keine einzige Träne mehr, die ich mir in die Augen setzen könnte
Am 22. September, heute, ist es mir egal

Man wird nicht mehr zur Zeit der fallenden Blätter sehen
Diese gequälte Seele, die mir ähnelt und die
Um jede Blätter trauert in Erinnerung an euch
Möge der gute Prévert und seine Schnecken
Gut ohne mich auskommen, um die Blätter zu begraben
Am 22. September, heute, ist es mir egal

Einst, indem ich meine Arme wie ein Paar Flügel öffnete
Stieg ich bis zum Himmel, um der Schwalbe zu folgen
Und brach mir die Knochen in Erinnerung an euch
Der Ikarus-Komplex verlässt mich nun
Die Schwalbe wird im Weggehen nicht mehr den Herbst bringen
Am 22. September, heute, ist es mir egal

Fromm gebunden an einem Stück eurer Spitzen
Hatte ich, auf meinem Fenster, einen Strauß Immortellen
Den ich mit Tränen goss in Erinnerung an euch
Ich werde sie dem ersten Toten, der vorbeikommt, schenken
Die ewigen Bedauern übersteigen mich nun
Am 22. September, heute, ist es mir egal

Von nun an wird das kleine Stück Herz, das mir bleibt
Nicht mehr die unheilvolle Tagundnachtgleiche überqueren
Indem es in Erinnerung an euch unregelmäßig schlägt
Es hat seine Flamme ausgespuckt und seine Asche erlischt
Kaum könnte man vier Kastanien darauf rösten
Am 22. September, heute, ist es mir egal

Und es ist traurig, nicht mehr traurig ohne euch zu sein

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