Ao cinismo mais vil e calmo
Tipo aquele de cantautor
Ser babaca é dom de poucos
Fazê-lo de propósito é coisa de idiotas
Para quem foi morar em Londres
Berlim, Paris, Milão, Bolonha
Mas os medos não têm morada fixa
Suas reviravoltas são sonhos de glória

La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la

Para quem critica, avalia, elogia
Filhos demais, de mãe chata
A arte é pensamento que sai do corpo
Nem mais nem menos como o excremento
Para as mulheres, aos homens, aos gays
Eu amo vocês, adoro vocês e cubro de beijos
Corpos nus, desajeitados ou harmoniosos
Perdedores para sempre, perfeitos para hoje

La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la

Para vocês que gostam de ser enganados
Pelos nascidos vencedores, pelo navegador
Pelo carro novo e seu fedor
Pelo teste final, pelo homem que morre

La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la

Então, se eu fizer uma pergunta, você me dirá a verdade?
Se for possível, eu direi, claro
É possível, claro que é possível e se você não diz, significa que não quer
Vamos ver, do que se trata?
Os padres têm aquela coisa como os outros homens?
Do que você está falando?
Do pênis
Quem te falou dessas coisas?
Você quer me responder, eles têm ou não?
Nós somos como os outros homens
E vocês também transam como os outros homens?
Mas você não deve falar assim
Você não quer me responder
Como você aprenderá quando crescer, nós devemos reprimir nossos desejos
E você também faz isso?
Sim
Então você deve ser impotente
O que você disse ao padre Juan?

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