Opfer von Konditoranschlägen
Ah, wie hat er uns zum Lachen gebracht
Der Philosoph der schönen Viertel
Das weiße Hemd mit tiefem Ausschnitt

Selbstgefälligkeit ist sein Beruf
Aber verdammt, wie haben wir gelacht
Als er sich auflehnen wollte
Mit seinen kleinen verkrampften Fäusten
Der Entartete

Zehnmal, zwanzigmal wurde er gedemütigt
Von einfacher Schlagsahne
Und hofft, sich davon zu erholen
Ich fürchte, das sieht schlecht aus

Der Entarter hat uns gut gerächt
An diesem abgewerteten Jean-Paul Sartre
Der uns im Fernsehen
Seine alten, abgedroschenen Reden hält
Der Entartete

Das Idol von Saint-Germain-des-Prés
Obwohl er mit seinen Füßen schreibt
Hat die unsinnige Anmaßung
Uns zu sagen, was wir denken sollen

Im Flore, bei den Deux Magots, steht er
Vor einem Jahrgangscoupé
Er gestaltet die Welt neu, überzeugt
Eine Rolle darin zu spielen
Der Entartete

Er hat sich im Kino versucht
Ganz Frankreich hat gelacht
Als die Kinosäle nicht
Mitten im Film verlassen wurden

In Bosnien hat er versucht
Den Helden, den Hemingway zu spielen
Kriegsreporter im Hinterhalt
Die Entartung, ja, nicht die Mörser
Der Entartete

Die Mutter Beauvoir als Verlobte
Hätte dem Entarteten gefallen
Aber es scheint, dass er sich
Mit einer viel besser gebauten Kleinen eingelassen hat

Eine gut aufgelegte Barbie-Puppe
Aber nein, ich habe nicht gesagt verrückt
Trotz ihrer peroxidierten Haare
Ist sie netter als ihr Einfaltspinsel
Der Entartete

Ich will Entarter zu Tausenden
Ich werde selbst den Beruf erlernen
Bald werden einige dran glauben müssen
Es mangelt nicht an Zielen

Vergessen wir diesen armen B.H.v.
Er hat genug gelitten
Es gibt andere Wichtigtuer, um die man sich kümmern muss
Als diesen zu gut frisierten Jungen

Und vor allem ein langes Leben für Le Gloupier

Der Entartete

Der Entartete

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