Non siamo di un paese ma siamo di una città
Dove la strada arteriale limita il decoro
I camini delle fabbriche ululano alla morte
La lampada del custode ride del mio stile

La miseria schiacciando il suo mozzicone sul mio cuore
Ha lasciato nel mio sangue la traccia indelebile
Che ha lo stesso suono e lo stesso colore
Che la fuliggine delle discariche, del carbone inutile

Le fucine delle mie tempie hanno pestato le parole
Ho limato con le mie mani il vuoto delle evidenze
Le parole incalminate sputano dagli altiforni
I miei occhi d'acciaio temprato inventano il silenzio

Mi ubriaco a New York e mi batto a Parigi
Mi dondolo a Rio e rido a Montreal
Ma è comunque qui che è cresciuto piccolo
Questo fiore di grisù con stelo di metallo

Non siamo di un paese ma siamo di una città
Dove la strada arteriale limita il decoro
I camini delle fabbriche ululano alla morte
La lampada del custode ride del mio stile

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