Por que me sinto desconfortável diante da minha própria bandeira?
Por que só a vejo sendo agitada no exterior ou entre os fascistas?
Há muito tempo, a minha está coberta de poeira, não me serviu muito
Por que me incomoda menos quando é a da Argentina ou da Argélia?
Eu respondo, "Sou francês", com um ar hesitante
Como se duvidar disso se tornasse evidente
Não importa o lado, não importa o campo, me disseram para odiar o Presidente
Eu venho do país onde sempre faz sol
Mas também daquele onde sempre chove
Diga-me de quem sou descendente, dos colaboradores ou dos resistentes?

Tantos idiotas, tantos complexos, se eu for embora, vocês não vão sentir minha falta
Mas no outro lado do mundo, primeiro reflexo, procuro se há franceses
Eu amo a França como uma tia com quem nem sempre concordo
Que faz muito pouco esforço
Mas por quem eu choraria todas as lágrimas do meu corpo em sua morte
Você viu, há quanto tempo isso dura
Amor ou ódio, não é uma questão simples
A polícia, aquela das sujeiras, ou aquela na linha de frente no Hyper Casher?
Ver em outro lugar, dar um passo atrás, tentar dividir a pera ao meio
Quando vamos para a Índia, nos sentimos franceses, quando voltamos, nos sentimos sortudos

Muitas vezes, encontramos as respostas quando menos esperamos
Aqui, é quem mente mais sinceramente
Só nos amamos depois das Copas do Mundo ou dos ataques terroristas
Como essas famílias que só se reúnem em casamentos ou funerais
Isso te faz estranho, mas eu amo este país, aquele que me taxa e me cobre de impostos
Aquele que paga por mim na farmácia, que me levava de graça para ver o mar na colônia de férias
Sua história, eu conheço seus horrores, mas também seu poder

Não sou responsável por seus erros, mas tenho que lidar com suas consequências
Muitas promessas, nos conhecemos
Mas quantos se conhecem, precisamos progredir
Para ser honesto, eu, a França, tenho tendência a escrevê-la com um S
Fabricamos no exterior se for mais barato
E você, para onde iria se houvesse guerra?
Esquecemos a história, reescrevemos a história, a paz ao pé do muro de nossas fronteiras
Meu pai vive em francês, mas sonha em espanhol, isso é grave?
E ele escreve, "Viva a França", com um erro de ortografia

Muitas perguntas, poucas respostas, só tenho as palavras de uma canção
Como ser um artista engajado quando não sei realmente o que pensar?
Tudo o que é certo é que sou francês
Que meus avós não eram
Mas o que importa é a chegada ou a linha de partida?
E puta merda, como eu amo a França, por sua história, por seus castelos
Por suas catedrais, por seu campo, por sua cultura, por suas montanhas, é isso aí

Mas nos devoramos uns aos outros como canibais
Todos no mesmo barco, isso é capital, mais nuances, apenas radical
Todos escondidos atrás de uma barricada, todo mundo sabe tudo, hein?
A autoestima é alta, jogamos a culpa no outro
Mas os outros, somos nós

Dizem que a capela está pegando fogo, o país de Joana d'Arc ou de Jamel
Parece que ser amargo é nosso orgulho, que somos os reis da liberdade
Nos grimórios, há os gauleses, há os cavaleiros
Mas na cozinha, há minha avó e suas tatuagens berberes apagadas

Às vezes, eu digo, "Vamos, eu vou embora", eu compro uma casa à beira de um lago
E então à noite diante do espelho, eu desisto de partir como um covarde
Porque eu acho que amo este país apesar de tudo
Quando eu saio, só penso em voltar
Ela é linda, minha França e seu terroir
Mesmo que não seja eu quem ela vê no espelho

Eu acho que poderíamos fazer isso, quebrar o teto de vidro
Em vez de apontar as diferenças de cada um
Concentrar-se no que temos em comum

As partidas de Monopoly, chorar com as músicas de Johnny
Ouvir os conselhos dos mais velhos, a Bretanha mesmo quando chove
Tomar muitos medicamentos, a aspirina e o Doliprane
Omar Sy e Zidane, dizer que era melhor antes
"La vie en rose", de Édith Piaf, "Les perles de pluie", de Jacques Brel
Fazer esculturas com a coisa vermelha que tem em volta do Babybel
A hora do aperitivo, não assumir a ressaca
Reclamar quando está muito quente e reclamar quando está muito frio

A França, eu a amo, eu quero mais dela, francês da cabeça aos pés
Mas todos esses erros que nos precedem, aqui está para ela, um belo poema
Sagrada mistura, sagrado coquetel, alguns me dizem que é mortal
Mas apesar de todos os problemas, eu te levo para a minha bagunça sagrada.

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