Wir sind nicht aus einem Land, sondern aus einer Stadt
Wo die Hauptstraße die Szenerie begrenzt
Die Fabrikschornsteine heulen den Tod an
Die Lampe des Wächters lacht über meinen Stil

Die Armut, die ihre Zigarette auf meinem Herzen ausdrückt
Hat in meinem Blut eine unauslöschliche Spur hinterlassen
Die den gleichen Klang und die gleiche Farbe hat
Wie der Ruß der Schlackenberge, der nutzlose Kohle

Die Schmieden meiner Schläfen haben die Worte gehämmert
Ich habe mit meinen Händen die Tiefe der Offensichtlichkeiten gefeilt
Die rußigen Worte spucken aus den Hochöfen
Meine Augen aus gehärtetem Stahl erfinden die Stille

Ich betrinke mich in New York und kämpfe in Paris
Ich schwinge in Rio und lache in Montreal
Aber es ist trotzdem hier, dass als kleines Kind gewachsen ist
Diese Blume aus Grubengas mit einem Metallstiel

Wir sind nicht aus einem Land, sondern aus einer Stadt
Wo die Hauptstraße die Szenerie begrenzt
Die Fabrikschornsteine heulen den Tod an
Die Lampe des Wächters lacht über meinen Stil

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