Sie hat an die Wand, über der Wiege
Ein Foto von Arthur Rimbaud gehängt
Mit seinen borstigen Haaren, findet sie ihn schön
Im Kinderzimmer, Bravo
Schon die kleinen Engel auf dem getönten Papier
Ich fand es seltsam, sagte nichts
Ihre verrückten Ideen bringen mich zum Lachen
Seit sie schwanger ist

Sie wacht nachts auf, will Erdbeeren essen
Sie hat riesige Gelüste
Ich kümmere mich um alles, ich reiße mich in acht
Damit es ihr an nichts fehlt, meiner Kleinen
Es ist, als würde ich in ein Cello pinkeln
Als ob ich für sie nicht mehr existiere
Ich stehe alleine da, ganz alleine in meiner Hose
Seit sie schwanger ist

Abends strickt sie und trinkt Eisenkrauttee
Ich entwirre ihre Wollknäuel
Sie nutzt die Spiegel aus, um sich ständig darin anzusehen
Um sich ständig seltsam zu finden
Ich sage ihr, dass sie schön ist wie eine überreife Frucht
Sie glaubt, dass ich sie veräpple, das ist sicher
Man muss sagen, was ist, auch ich drehe durch
Seit sie schwanger ist

Ich muss meine Schuhe ausziehen, wenn ich in das Zimmer komme
Von dem kleinen Nachtigall, die sie ausbrütet
Es ist ihr kleiner Kerl, der im Dezember kommt
Sie beschützt ihn wie eine Wölfin
Sogar die ruhige Katze, sie spricht schlecht von ihr
Unter dem Vorwand, dass sie ihre Haare verliert
Sie will sie nicht mehr um den Paddock herumstreunen sehen
Seit sie schwanger ist

Wenn ich meine Hände auf der anderen Seite ihres Rückens spazieren führe
Ich fühle wie Faustschläge, es bewegt sich
Ich sage ihr „du bist ein Garten, eine Blume, ein Bach“
Dann wird sie ganz rot
Manchmal, was mich traurig macht, was mich betrübt
Wenn ich ihren Bauch und meinen anschaue
Ist, dass selbst wenn ich so schwul wie ein Seehund werde
Ich werde nie schwanger sein

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