Und im Tod,
Als die letzten wenigen Leichen auf der schleimigen
Hauptstraße verrotteten,
Hoben sich die Fensterläden in Zoll im Temperance-Gebäude,
Hoch auf dem Poacher's Hill.
Und rote, mutierte Augen blicken hinunter auf Hunger City.
Keine großen Räder mehr.

Flöhe von der Größe von Ratten saugten an Ratten von der Größe von Katzen,
Und zehntausend Menschenähnliche spalteten sich in kleine Stämme,
Begehrten die höchsten der sterilen Wolkenkratzer,
Wie Hundemeuten, die die Glasfronten der Love-Me Avenue angreifen.
Zerreißen und neu einwickeln von Nerz und glänzendem Silberfuchs, jetzt Beinwärmer.
Familienabzeichen aus Saphir und rissigem Smaragd.
Jeden Tag jetzt,
Das Jahr der Diamond Dogs.

„Das ist kein Rock'n'Roll,
Das ist Völkermord.“

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