Sim, Marselha
Deve-se acreditar em Deus antes de acreditar em si mesmo?
Ou vice-versa, não somos filhos de Versalhes
O dinheiro não é um fim em si mesmo
É apenas uma cama com lençóis de seda
E uma centena de mulheres que, viciadas em champanhe, estragam o fígado
Li os livros sagrados cerca de trinta vezes em busca de fé
E escolhi a religião, então respeite essa escolha
Transformei o pequeno Nicolas em um espetáculo
Mascarado como um tuareg em uma tempestade de areia
Estou saindo deste jogo de rap, é uma competição de palhaços
A única coisa concreta é que estamos morrendo de sede
Policiais que cheiram a Sky investigam à noite
Porque balas perdidas atravessam a praça
Um homem foi morto por seu trompete de shrab
Pelo AK-47 de Vlad, ele está morto
Por cerca de cinquenta sabonetes sem que suas conquistas soubessem
E isso é tão triste que estou congelando de frio

O sol é negro, perdemos toda a esperança
Perdemos o sono porque rajadas de tiros soam à noite
Ainda ontem encontramos o corpo sem vida de um garoto de 17 anos
Coberto de balas, que jazia em uma poça de sangue
Não consigo imaginar a dor que as famílias sentem
Não colocamos nossos filhos no mundo para que um dia eles se matem
Agem durões, mas no fundo são menos do que fingem
Somos apenas o produto do ambiente que frequentam
É a vida real que eu canto
Eu coloco palavras simples no que o sample tenta te dizer
Que se danem as metas de vendas
Escolhi alimentar minha mente em vez de encher minha barriga
Nunca me rebaixaria a fazer o que o público pede
Prefiro morrer do que escrever um dia letras sem sentido
Fazer merda para as playlists e para as pistas de dança
Os violinos tocam para que eu possa mijar neles
Digo o que penso, foda-se a música da França

Foda-se os fascistas da França (brr)
Quando o humano fala em fazer o bem (han)
Bálsamo no ferro
Esse ouro que sonha em fazer o céu leva à guerra
Eu estou bem, podem me perder
Escrevia rimas e pensamentos, descrevia a cidade dos meus pais
Sinto o diabo entre os homens, Deus no deserto
Eu, nascido aqui porque os meus fugiram da miséria
Criança, eu tinha sonhos para eles
Era um crime então em vez de correr eu voei nas asas das águias
Chegavam no bairro como em Fallujah
Não queríamos lutar, mas voltar para Lollapalooza (é isso)
Carta aberta a todos esses canalhas
Em vez daqueles que rezam, pense naqueles que morrem nas calçadas
Como dizia Michel Baldit, "as pessoas têm essa atitude"
A dor não gosta quando lentamente nos acostumamos
Envelhecemos, nos acostumamos a usar preto
Vemos os nossos assassinados ao sair do bar
Amigos de infância na terra, seus filhos presos em uma guerra
Quem se beneficia, a miséria no fundo só beneficia os ricos (só eles)
Eles dizem, "é a cor", eu digo que são os prismas
Dez segundos de suas notícias, eu meço o desprezo
Não quero acabar amargurado pela vida e pelos idiotas (não quero)
Que votam no carcereiro que vai enfiar o cassetete neles (é ele mesmo)
É por esse resquício de respeito que lutamos
Amargo número 5, meu ministério, tire a garrafa
A rua quadriculada, o pacto dos filhos brutos
Pago por um filho de flauta para atirar no filho da puta
É para silenciar o filho da luta
E não vê-lo se elevar, mas se alegrar com o maldito barulho da queda
Mortal, cansado de nada mudar
24 anos
Poderíamos ter escrito "Nascidos sob a mesma estrela" agora
E seria a mesma coisa
É triste, mas seria a mesma coisa
Você sabe
IAM, o sétimo artífice (brr)

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