Domanda sbagliata, risposta sbagliata
Cattiva gestione della rabbia, brutta sbornia
Non ho nulla per le studentesse, vomito su questo mondo, cattiva digestione
Su un suono obeso, alzo la polvere con la lingua di Molière
Cattiva direzione, ho il loro gioco tra i molari
Ho la penna in erezione, e conosco troppo l'aria
Sul suono ho perforato, fa scoppiare il globo oculare
Ho la testa grossa, la corona non mi sta bene, la porto all'auricolare
Suicidio commerciale, perché arrotondare quando posso fare sporco?
La mia palla attraversa la rete, tu tocchi la traversa
Distruttore di atmosfera incastrato tra, Stromae e Gims
Atmosfera rap metrosexual, come nascondi una pistola in un legging?
Ossessionato dal testo, sputo nella zuppa, do tutto
Non sarò preso agli Enfoirés come un cane dal cuore, come il figlio di John Q
Faccia da vincitore scala la violenza senza scala
Nel rap la parola "Rappresentare" è morta con il Bescherelle
È morto e sepolto le opinioni divergono
In questo business ho distrutto tutto, aspetto ancora le mie 70 vergini
Come Babilonia aspetto la rovina
Con un gruppo di scimmie che smentiscono Darwin
Colpo di manganello, urla, piscia dappertutto
Faccio un casino, sono Stevie Wonder in un'orgia
Decadenza grandezza, Apocalypse Now ovunque
La violenza è venditrice qui, distribuisco le carte
E controllo il gioco come i Partouche
Le cartucce, non conto più, mondo crudele
Sono antisemita se vomito sui suoni di Bruel?
Pare che esagero, faccio concorrenza al becchino
Mando i tre quarti della produzione francese nel Sanibroyeur
È solo l'inizio, sto appena iniziando a crescere
Non ho visto niente, non ho sentito niente in commissariato, uso solo tre sensi
Il mio livello di glicemia sale in fondo alla lista, arrivo come un cancro subdolo
Non sono buddista, solo le armi le prendo su di me

Passa attraverso le onde, tutti i drogati lo sanno
Grandi colpi al secondo, lo stile è riconoscibile
Il mio microfono, ha ragione, rap senza pari di cattivo umore
Stagione 2 episodio 1, suicidio commerciale, commerciale
Suicidio commerciale, commerciale, commerciale, suicidio commerciale
Canto le mie lesioni, colpisco la censura, è la mia arte marziale
Perché arrotondare gli angoli, quando posso fare sporco?

Non ti farò la morale, sono drogato quanto te se non di più
Sulla produzione non ci sarà un finale alla Disney Plus
Di odio, spingo, accendo il fuoco, per vedere più chiaro
Andrò a pisciare sulle vostre tombe e sul divano di Drucker
È un casino e si dice "Votiamo", il diavolo ha fiuto
La sanzione è nelle urne, se la vera rivolta fosse non farlo più
Tratto i rapper come a Ruquier,
Ci prendono per drogati stupidi
Fanno "yo yo" con il cappello di lato
Non chiedo elemosina, no, sputo le mie viscere, è lanciato
Sono Kassovitz su Twitter, mi inculo il rap francese
Sporco cuoco, controlla che i bambini dormano
La libertà di espressione, si ferma alle porte della mano d'oro
Quest'uomo prende 21 grammi, (argh) direi a occhio
E se brucio andrò all'inferno a fumare crack con Whitney
Tutti uguali e se posso dissipare i vostri dubbi
Sarkozy soffre quando pungo Valls come una bambola Voodoo
Senza dolci parole mi diverto, festeggio la morte del disco con champagne
Ritorno ai testi, è il mio slogan di campagna
Sento "Bors' è morto, bors' non parla ai piccoli"
Io vi piscio addosso senza prendere la briga di farvi credere che piove
Risveglio Tupac, faccio sedute di spiritismo
Scrittura automatica posseduta dal demone del lirismo
Versione trash di Giulietta e Romeo
Ärsenik prende Marianne in sandwich fino a disgustare la Francia degli Oreos

Passa attraverso le onde radio, tutti i drogati lo sanno
Grandi colpi al secondo, lo stile è riconoscibile
Il mio microfono, ha ragione, rap eccezionale di cattivo umore
Stagione 2 episodio 1, suicidio commerciale, commerciale
Suicidio commerciale, commerciale, commerciale, suicidio commerciale
Canto le mie lesioni, colpisco la censura, è la mia arte marziale
Perché arrotondare gli angoli, quando posso fare sporco?

Parlano di rinnovamento, io continuo a fare i funerali
Il mio ultimo disco era nel 2005 e non sono ancora caduto dalla Top 5
Torace bombato, calci, c'è il mio seme nel siero
Sai cosa conta, lascia che questi piccoli coglioni si masturbino sui forum
Sulle batterie faccio il mio buco, accendo il fuoco senza acceleratore
Lascio le mie impronte genitali, lapsus rivelatore
Bla bla, cosa dicono?
Niente, do caviale ai maiali
Anche con le chiavi del successo, sfondo le porte
Fanculo i loro show, senza remissione si apre il box
Ho messo il suono e qualcos'altro in quel buco
Carnage per tutti, mentre tu parli di matrimonio gay
Fanno passare leggi che ti inculano, la parola è lanciata
Sento l'odore di zolfo della stampa rap, dilettanti e domande di merda
Schianto i detonatori, che amano la musica di merda
Solo attori finiti che seppellisco, appena buoni per piacere ai bambini
Sei solo un gangster di Youtube, anche la tua pistola sembra gay
Io sputo tutto prima dello spegnimento delle luci
Mentre mettono in cima al silicone, delle extension per capelli
Dove sono le icone?
Qui colpisco è secco mettete via i vostri gel
Rappo come un colpo di testa in finale, uno sketch da Fogiel
Passa il mio suono non me ne frega niente, non venire a grattare rispetto
Fanno i macho, il cazzo di Bouneau è una chiavetta USB
Violare il rap lascia segni c'è il mio DNA sotto le sue unghie
Sui BPM rappo di me stesso sono fuori stagione
Bors'! (Fuori stagione)

Passa attraverso le onde radio, tutti i drogati lo sanno
Grandi colpi al secondo, lo stile è riconoscibile
Il mio microfono, ha ragione, rap eccezionale di cattivo umore
Stagione 2 episodio 1, suicidio commerciale

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