Mala pregunta mala respuesta
Mala gestión de la ira, mala droga
No tengo nada para las colegialas, vomito este mundo mala digestión
Sobre un sonido obeso subo el polvo por la lengua de Molière
Mala dirección, tengo su juego entre las muelas
Tengo la pluma en erección, y conozco demasiado el aire
En el sonido he perforado, eso revienta el globo ocular
Tengo la cabeza grande, la corona no me queda bien, la llevo en el dedo meñique
Suicidio comercial, ¿por qué redondear cuando puedo ensuciar?
Mi bala atraviesa la red, tocas el travesaño
Rompedor de ambiente atrapado entre los, Stromae y los Gims
Ambiente rap metrosexual, ¿cómo escondes una pistola en unos leggings?
Obsesionado textual, escupo en la sopa, lo doy todo
No seré atrapado en los Enfoirés como un perro de corazón, como el hijo de John Q
Cara de ganador escala la violencia sin escalera
En el rap la palabra "Representar" murió con el Bescherelle
Está muerto y enterrado las opiniones divergen
En este negocio lo he destrozado todo, todavía espero mis 70 vírgenes
Como de Babilonia espero la ruina
Con un paquete de monos que hacen mentir a Darwin
Golpe de porra, gritas, orinas por todas partes
Lo jodo todo, soy Stevie Wonder en una orgía
Decadencia grande, Apocalipsis Ahora por todas partes
La violencia es vendedora aquí, reparto las cartas
Y controlo el juego como los Partouche
Los cartuchos, ya no cuento, mundo cruel
¿Soy antisemita si vomito con las canciones de Bruel?
Parece que exagero, compito con el enterrador
Envío las tres cuartas partes de la producción francesa al triturador de sanitarios
Es solo el comienzo, apenas comienzo mi crecimiento
No vi nada, no oí nada en la comisaría, solo uso tres sentidos
Mi nivel de glucemia sube al final de la lista, vengo como un cáncer insidioso
No soy budista, solo las armas las tomo sobre mí

Pasa por la vía de las ondas todos los adictos lo conocen
Grandes golpes por segundo el estilo es reconocible
Mi micro, tiene razón, rap sin igual de humor sucio
Temporada 2 episodio 1, suicidio comercial, comercial
Suicidio comercial, comercial, comercial, suicidio comercial
Canta mis lesiones, golpea la censura, es mi arte marcial
¿Por qué redondear los ángulos, cuando puedo ensuciar?

No te daré un sermón, estoy tan drogado como tú, si no más
En la producción no habrá un final al estilo Disney Plus
De odio, empujo, prendo fuego, para ver más claro
Iré a mear en vuestras tumbas y en el sofá de Drucker
Es un desastre y decimos "Votemos", el diablo tiene olfato
La sanción está en las urnas, si la verdadera revolución fuera no hacerlo más
Trato a los raperos como en Ruquier,
Nos toman por idiotas drogados
Hacen "yo yo" con la gorra de lado
No pido limosna, no, escupo mis entrañas, está lanzado
Soy Kassovitz en Twitter, me cago en el rap francés
Sucio cocinero, asegúrate de que los niños duermen
La libertad de expresión, se detiene en las puertas de la mano de oro
Este hombre toma 21 gramos, (argh) diría a simple vista
Y si me quemo iré al infierno a fumar crack con Whitney
Todos son iguales y si puedo disipar tus dudas
Sarkozy sufre cuando pincho a Valls como una muñeca Vudú
Sin palabras dulces me emociono, celebro la muerte del disco con champán
Vuelta a las letras, es mi lema de campaña
Oigo "Bors' está muerto, Bors' no habla a los peques"
Yo os meo encima sin molestarme en haceros creer que llueve
Despierto a Tupac, hago sesiones de espiritismo
Escritura automática poseída por el demonio del lirismo
Versión trash de Julieta, y Romeo
Ärsenik se lleva a Marianne en sandwich hasta hacer vomitar a Francia con Oreos

Se transmite por las ondas todos los adictos lo conocen
Golpes fuertes por segundo el estilo es reconocible
Mi micro, tiene razón, rap excepcional de humor sucio
Temporada 2 episodio 1, suicidio comercial, comercial
Suicidio comercial, comercial, comercial, suicidio comercial
Canto mis lesiones, golpeo la censura, es mi arte marcial
¿Por qué suavizar los ángulos, cuando puedo hacerlo sucio?

Hablan de relevo, yo siempre aseguro los funerales
Mi último disco fue en 2005 y todavía no he caído del Top 5
Pecho hinchado, pateamos, hay mi semilla en el suero
Sabes lo que cuenta, déjalos masturbarse esos pequeños idiotas en los foros
En los tambores hago mi agujero pongo fuego sin acelerador
Dejo mis huellas genitales, lapsus revelador
Bla bla, ¿qué dicen?
Nada, doy caviar a los cerdos
Incluso con las llaves del éxito, rompo puertas
Que se jodan sus programas, sus talkshows, sin remisión se abre la caja
He puesto el sonido y otra cosa en ese agujero
Carnicería para todos, mientras tú hablas de matrimonio gay
Hacen pasar leyes que te joden, la palabra está suelta
Siento el azufre de la prensa rap, de los aficionados y las preguntas de mierda
Aplasto los detonadores, que disfrutan de sonidos de mierda
Sólo actores jodidos que entierro, apenas buenos para complacer a los niños
Eres un gánster de Youtube, incluso tu pistola parece gay
Yo escupo todo antes del apagón
Mientras ponen en lo más alto silicona, extensiones de pelo
¿Dónde están los iconos?
Aquí golpeo seco, guarden sus geles
Rapeo como un cabezazo en la final, un sketch en Fogiel
Pasa mi sonido, no me importa, no vengas a rascar respeto
Hacen los machos, la polla de Bouneau es una llave USB
Violar el rap deja marcas, hay mi ADN bajo sus uñas
En los BPM rapeo de mi persona, estoy fuera de temporada
¡Bors'! (Fuera de temporada)

Se transmite por las ondas todos los adictos lo conocen
Golpes fuertes por segundo el estilo es reconocible
Mi micro, tiene razón, rap excepcional de humor sucio
Temporada 2 episodio 1, suicidio comercial

CONSULTER LES PAROLES ORIGINALES