Na mesa da sala
Que brilha como um sapato
Há um lindo naperon
E uma ostra cinzeiro

Há frutas de plástico
Muito bem imitadas
Numa taça de cristal
Muito bem lascada

Na parede, na entrada
Há chifres de camurça
Para pendurar as chaves
Da adega onde não vamos

As estatuetas africanas
Convivem na prateleira
Com pequenos bichos de vidro
Porcarias venezianas

É tudo pequeno na casa da mãe do Titi
É um pouco a Itália
É a felicidade, a miséria e o tédio
É a morte, é a vida

Há uma bela tourada
Num leque feio
Colocado acima do sofá
Como um espantalho

Na renda preta
Há a morte de um touro
Que tem dificuldade em acreditar
Que não está mais sob Franco

Há uma pobre Virgem
Com os dois pés na água
Que se cobre de neve
Quando a agitas

O barômetro idiota
Na âncora marinha
E a foto do cão
Tirada de uma revista

É tudo pequeno na casa da mãe do Titi
Mas há tudo o que te digo
Essa mulher, se não a conheces
Não acreditas, não acreditas

Na TV que reina
Um dia, vi um livro
Acho que era O Grande Meaulnes
Perto da panela de cobre

No porta-revistas
De vime, sem dúvida,
Há Nous Deux, o Figaro,
O catálogo da Redoute

E no fim do corredor
Há o quarto do meu amigo
Onde vivem suas guitarras
Sua jaqueta e suas botas

Sua coleção de quadrinhos
E no meio da bagunça
A ponta de um cigarro
E um velho New Look

É tudo pequeno, na casa da mãe do Titi
O Titi não se importa
Ele me diz que sua vida também é pequena
E que em casa dele, é em todo lugar

Quando ele fala em ir embora
Sua mãe lhe diz que ele é louco
Que ele nem é casado
Que suas namoradas são umas patetas

E que se ele fosse embora
Não há como ele voltar
Com sua roupa suja para lavar
No final de cada semana

Então ele fica lá
Sufocado mas amado
Cuida um pouco dos gatos
Enquanto espera trabalhar

Ele gostaria de ser cantor
Sua mãe acredita nele
Visto que ele tem uma bela voz
Como tinha seu pai

É tudo pequeno, na casa da mãe do Titi
É um pouco a Itália
É a felicidade, a miséria, e o tédio
É a morte, é a vida

É tudo pequeno, na casa da mãe do Titi
É um pouco a Itália
É a felicidade, a miséria, e o tédio
É a morte, é a vida

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