Falsche Frage, falsche Antwort
Schlechtes Wutmanagement, schlechter Rausch
Ich habe nichts für Schülerinnen, ich kotze diese Welt aus, schlechte Verdauung
Auf einem fetten Sound steige ich das Pulver durch die Sprache von Molière hoch
Falsche Richtung, ich habe ihr Spiel zwischen den Backenzähnen
Ich habe die Feder in Erregung, und ich kenne die Luft zu gut
Auf dem Sound habe ich durchgestochen, es durchbohrt die Augäpfel
Ich habe einen großen Kopf, die Krone passt mir nicht, ich trage sie am kleinen Finger
Kommerzieller Selbstmord, warum abrunden, wenn ich schmutzig machen kann?
Mein Ball durchdringt das Netz, du berührst die Querlatte
Stimmungskiller, eingeklemmt zwischen den, Stromae und den Gims
Stimmung Rap Metrosexuell, wie versteckst du eine Waffe in einer Leggings?
Textbesessener, ich spucke in die Suppe, ich gebe alles
Ich werde nicht bei den Enfoirés als Herzenshund erwischt, wie der Sohn von John Q
Siegergesicht klettert die Gewalt ohne Leiter hoch
Im Rap ist das Wort „Repräsentieren“ mit dem Bescherelle gestorben
Es ist tot und begraben, die Meinungen gehen auseinander
In diesem Geschäft habe ich alles kaputt gemacht, ich warte immer noch auf meine 70 Jungfrauen
Wie von Babylon erwarte ich den Ruin
Mit einem Haufen Affen, die Darwin Lügen strafen
Schlag mit dem Schlagstock, du schreist, es pisst überall hin
Ich ficke alles, ich bin Stevie Wonder in einer Orgie
Dekadenz Größe, Apocalypse Now überall
Gewalt ist hier ein Verkäufer, ich verteile die Karten
Und kontrolliere das Spiel wie die Partouche
Die Patronen, ich zähle nicht mehr, grausame Welt
Bin ich antisemitisch, wenn ich auf Bruels Songs kotze?
Es scheint, dass ich übertreibe, ich konkurriere mit dem Totengräber
Ich schicke drei Viertel der französischen Produktion in den Sanibroyeur
Es ist erst der Anfang, ich beginne gerade erst zu wachsen
Ich habe nichts gesehen, nichts gehört auf der Polizeistation, ich benutze nur drei Sinne
Mein Blutzuckerspiegel steigt ans Ende der Liste, ich komme wie ein heimtückischer Krebs
Ich bin kein Buddhist, es sind nur die Waffen, die ich bei mir trage

Es geht durch die Wellen, alle Süchtigen kennen das
Schwere Schläge pro Sekunde, der Stil ist erkennbar
Mein Mikrofon hat recht, außergewöhnlicher Rap mit schlechter Laune
Staffel 2 Episode 1, kommerzieller Selbstmord, kommerziell
Kommerzieller Selbstmord, kommerziell, kommerziell, kommerzieller Selbstmord
Singe meine Läsionen, schlage die Zensur, das ist meine Kampfkunst
Warum die Ecken abrunden, wenn ich schmutzig machen kann?

Ich werde dir keine Moralpredigt halten, ich bin genauso süchtig wie du, wenn nicht mehr
Auf der Produktion wird es kein Disney Plus Ende geben
Von Hass, ich schiebe, ich zünde an, um klarer zu sehen
Ich werde auf eure Gräber und auf Druckers Sofa pissen
Es ist Scheiße und man sagt „Lasst uns wählen“, der Teufel hat einen guten Riecher
Die Strafe ist in den Urnen, wenn der wahre Aufstand darin bestand, es nicht mehr zu tun
Ich behandle Rapper wie bei Ruquier,
Sie halten uns für drogenabhängige Idioten
Machen „yo yo“ mit der Mütze auf der Seite
Ich bettle nicht, nein, ich spucke meine Eingeweide aus, es ist los
Ich bin Kassovitz auf Twitter, ich ficke den französischen Rap
Dreckiger Koch, überprüfe, ob die Kinder schlafen
Die Meinungsfreiheit endet an den Türen der goldenen Hand
Dieser Mann nimmt 21 Gramm, (argh) ich würde sagen, auf den ersten Blick
Und wenn ich verbrenne, werde ich in die Hölle gehen, um Crack mit Whitney zu rauchen
Alle sind gleich und wenn ich eure Zweifel zerstreuen kann
Sarkozy leidet, wenn ich Valls wie eine Voodoo-Puppe steche
Ohne süße Worte reise ich, ich feiere den Tod der Platte unter Champagner
Zurück zu den Texten, das ist mein Wahlkampfslogan
Ich höre „Bors' ist tot, Bors' spricht nicht mit den Kleinen“
Ich pisse auf euch, ohne mir die Mühe zu machen, euch glauben zu machen, dass es regnet
Ich wecke Tupac auf, ich mache Spiritismus-Sitzungen
Automatisches Schreiben, besessen vom Dämon des Lyrikismus
Trash-Version von Julia und Romeo
Ärsenik nimmt Marianne in ein Sandwich, um Frankreich vor Oreos zu ekeln

Es geht durch die Wellen, alle Süchtigen kennen das
Schwere Schläge pro Sekunde, der Stil ist erkennbar
Mein Mikrofon, hat recht, außergewöhnlicher Rap mit schlechter Laune
Staffel 2 Episode 1, kommerzieller Selbstmord, kommerziell
Kommerzieller Selbstmord, kommerziell, kommerziell, kommerzieller Selbstmord
Ich singe meine Verletzungen, schlage die Zensur, das ist meine Kampfkunst
Warum die Ecken abrunden, wenn ich schmutzig machen kann?

Sie sprechen von Nachfolge, ich sorge immer noch für die Beerdigungen
Meine letzte Platte war 2005, ich bin immer noch nicht aus den Top 5 gefallen
Brust gebombt, wir treten, es gibt mein Sperma im Serum
Du weißt, was zählt, lass diese kleinen Idioten auf den Foren wichsen
Auf den Drums mache ich mein Loch, zünde an ohne Beschleuniger
Ich hinterlasse meine genetischen Spuren, verräterischer Versprecher
Bla bla, was sagen sie?
Nichts, ich gebe Kaviar an Schweine
Selbst mit den Schlüsseln zum Erfolg, ich breche Türen auf
Fick ihre Shows, ihre Talkshows, ohne Erholung öffnet sich die Box
Ich habe den Sound und etwas anderes in diese Grube gelegt
Massaker für alle, während du über gleichgeschlechtliche Ehe redest
Sie lassen Gesetze passieren, die dich ficken, das Wort ist raus
Ich rieche den Schwefel der Rap-Presse, Amateure und Scheißfragen
Ich zermalme die Zünder, die Scheißsounds lieben
Nur verfickte Schauspieler, die ich begrabe, gerade gut genug, um Kindern zu gefallen
Du bist nur ein Youtube-Gangster, sogar deine Waffe sieht schwul aus
Ich spucke alles aus, bevor das Licht ausgeht
Während sie Silikon, Haarverlängerungen an die Spitze setzen
Wo sind die Ikonen?
Hier schlage ich trocken, räumt eure Gele weg
Ich rappe wie ein Kopfstoß im Finale, ein Sketch bei Fogiel
Spiel meinen Sound, scheiß drauf, komm nicht und kratz Respekt
Sie machen auf Macke, Bouneaus Schwanz ist ein USB-Stick
Den Rap zu vergewaltigen hinterlässt Spuren, meine DNA ist unter ihren Nägeln
Auf den BPM rappe ich von meiner Person, ich bin außerhalb der Saison
Bors'! (Außerhalb der Saison)

Es geht durch die Wellen, alle Süchtigen kennen das
Schwere Schläge pro Sekunde, der Stil ist erkennbar
Mein Mikrofon, hat recht, außergewöhnlicher Rap mit schlechter Laune
Staffel 2 Episode 1, kommerzieller Selbstmord

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