Sarrada de còlas,
La mar au davant,
La bèla s'amòla
Despuei tres mila ans.
Cantarem Marselha,
L'aurà ren de nòu,
Li plòu e solelha,
Li solelha e plòu.

Dedins sei veituras,
Son pegats lei gènts,
L'a ges d'aventura
E gaire d'accent.
Cèrques pas lo pòple
De devèrs lo pòrt,
L'an mandat s'escondre
Dins lei barris nòrd.

D'ostalàs de veire
Coma de miraus,
Si miran, pecaire,
Lei radierei naus.
Lo paure trobaire
Ti resta aplantat,
Sachent pas que faire
Plorar o cantar.

Sarrada de còlas,
La mar au davant,
La bèla s'amòla
Despuei tres mila ans.
Cantarem Marselha,
L'aurà ren de nòu,
Li plòu e solelha
Li solelha e plòu.

Per carrieras corre
Misé « pesqui pas »,
Restan quauquei morres
Que t'an l'èr alhats.
Son pas a la bòna,
Fenhants e gromands,
Que son pus de mòda
Coma lei Bomians.

La pòrta dau monde
S'es fargat de claus,
La bèstia mi ponhe,
Aquò sente mau.
Lo paure trobaire
Ti resta aplantat,
Sachent pas que faire
Plorar o cantar.
Enserrée de collines,
La mer au-devant,
La belle s'aiguise
Depuis trois mille ans.
Nous chanterons Marseille,
Il n'y aura rien de neuf,
Il y pleut et il y fait soleil,
Il y fait soleil et il y pleut.

Dans leurs voitures,
Les gens sont collés,
Il n'y a pas d'aventure
Et guère d'accent.
Ne cherche pas le peuple
Du côté du port,
Ils l'ont envoyé se cacher
Dans les quartiers nord.

Des immeubles de verre
Comme des miroirs,
Ils se mirent, peuchère,
Les derniers navires.
Le pauvre poète
Reste planté là,
Ne sachant que faire
Pleurer ou chanter.

Enserrée de collines,
La mer au devant,
La belle s'aiguise
Depuis trois mille ans.
Nous chanterons Marseille,
Il n'y aura rien de neuf,
Il y pleut et il y fait soleil
Il y fait soleil et il y pleut.

Dans les rues court
Mademoiselle la mijaurée,
Restent quelques gueules
Qui sentent l'ail.
Ils ne sont pas bien lotis,
Les feignants et les gourmands,
Car ils ne sont plus à la mode
Comme les Gitans.

La porte du monde
S'est forgée des clefs,
La bête m'irrite,
C'est mal parti.
Le pauvre poète
Reste planté là,
Ne sachant que faire
Pleurer ou chanter.