COMPOSITOR

(Sou eu que alegro os domingos, pelas reuniões de carreira)

Não sou homem da guitarra
Nem da palavra, senhor
Não canto a trança morena
Que esconde a forma da flor
Mas nos rincões do meu pago
Me chamam compositor.

Sou eu que alegro os domingos
Da minha indiada campeira
As “vez” precinto o perigo
Nas mãos de algum calaveira
E encanto os olhos das chinas
Pelas reuniões de carreira.

Sou eu que floreio um pala
Na mão contrária da adaga
E chego bem a cavalo
Nesses bolichos de estrada
Sou eu que grito na cancha
O “já se vieram” primeiro
E atiço a dança dos “cobre”
Dentro do bolso coimeiro
Bem mais ligeiro que as patas
De um corredor parelheiro.

Sou eu por homem de campo
Desses rincões de fronteira
Da trampa e pata de pingo
Da fé da indiada campeira
Nos domingos mais gaúchos
Das canchas pelas carreiras.

Porque não sou da guitarra
Nem da palavra, senhor
Mas canto as “marca” do tempo
Dessa gente “De-mi-flor”
Nos “pago” que ganhei fama
De “artista” e compositor.