Paris, ville lumière, sous le voile de l'automne,
Tes rues se parent de larmes, fines et monotones.
La pluie, comme un chagrin, tombe sans cesse,
Sur les toits, les pavés, dans une douce tristesse.

Les feuilles mortes s'envolent, tourbillonnent,
Emportant avec elles les rêves de la saison.
Les larmes de Paris, sous la pluie d'automne,
Sont les perles d'un passé, qui doucement résonne.

Chaque goutte qui touche le sol de la Seine,
Est un souvenir qui s'éveille, qui nous ramène,
À ces moments volés, à ces instants d'amour,
Que même le temps gris ne peut mettre à la cour.
Ne peut mettre à la cour.


Les amants se pressent, sous les porches, les abris,
Échangeant des baisers, loin des regards surpris.
Les larmes de Paris, sous la pluie d'automne,
Cachent leurs promesses, dans une étreinte qui frissonne.

Et moi, je marche seul, le cœur un peu plus lourd,
Cherchant ton visage, dans chaque détour.
Les larmes de Paris, sous la pluie d'automne,
Sont le miroir de mon âme, qui sans toi, s'abandonne.