{La maison est pour les sans-coeurs}

Si la maison est là où est le coeur, pourquoi je me sens si impitoyable ?
La ligne du ciel s'effondrant découpe un horizon vicieux, abaissant de ses dents le ciel froid de septembre.
Délabrant les tours de portée en acier par la courbe des flèche dans les cieux, comme la cage thoracique creuse de cette ville, déchirée largement par les charognards.
Mère de miséricorde, prends ma main.
Suis-moi sur cette terre abandonnée.
Père-Temps, rends-moi ce qui est mien.
L'innocence que tu as volé dans ces yeux.
Parce que je me sens engourdi. La vision brûlant avant moi est une gloire d'antan.
L'icône castée à la lumière de temps plus libres se tord maintenant dans un lit de mensonges.
L'espoir ne vit pas ici.
L'amour ne vit plus ici désormais.
Mère de miséricorde, prends ma main.
Suis-moi sur cette terre abandonnée.
Père-Temps, rends-moi ce qui est mien.
L'innocence que tu as volé dans ces yeux.
Parce que je me sens juste engourdi.

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