A gente acredita
Que o tempo e a ausência as matou
Mas seu trem
Vendeu bilhete
De ida e volta

São aquelas pequenas coisas
Que nos deixou um tempo de rosas
Em um canto
Em um papel
Ou em uma gaveta

Como um ladrão
Te espreitam atrás
Da porta
Te têm tão
À sua mercê
Como folhas mortas

Que o vento arrasta lá ou aqui
Que te sorriem tristes e
Nos fazem
Chorar quando
Ninguém nos vê

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