Man glaubt
Dass die Zeit und die Abwesenheit sie getötet haben
Aber ihr Zug
Verkaufte ein Ticket
Hin und zurück

Es sind jene kleinen Dinge
Die uns eine Zeit der Rosen hinterließ
In einer Ecke
Auf einem Papier
Oder in einer Schublade

Wie ein Dieb
Lauern sie hinter
Der Tür
Sie haben dich so
In ihrer Gewalt
Wie tote Blätter

Die der Wind hierhin oder dorthin weht
Die dich traurig anlächeln und
Uns dazu bringen
Zu weinen, wenn
Niemand uns sieht

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