Sie war glücklich in ihrer Ehe
Obwohl ihr Mann der leibhaftige Teufel war
Der Mann hatte ein wenig schlechten Charakter
Und sie beklagte sich, dass er nie zärtlich war

Seit mehr als drei Jahren
Erhält sie Briefe von einem Fremden
Briefe voller Poesie
Die ihr die Freude zurückgebracht haben

Wer schrieb ihr Verse, sag mir, wer es war
Wer schickte ihr Blumen im Frühling
Wer schickte ihr jedes Jahr am neunten November, wie immer ohne Karte
Ein Sträußchen Veilchen

Manchmal träumt sie und stellt sich vor
Wie derjenige sein wird, der sie so sehr schätzt
Es wäre ein treuerer Mann mit grauem Haar
Offenes Lächeln und Zärtlichkeit in seinen Händen

Sie weiß nicht, wer still leidet
Wer ihr geheimer Liebhaber sein könnte
Und lebt so von Tag zu Tag
Mit der Illusion, geliebt zu werden

Wer schrieb ihr Verse, sag mir, wer es war
Wer schickte ihr Blumen im Frühling
Wer schickte ihr jedes Jahr am neunten November, wie immer ohne Karte
Ein Sträußchen Veilchen

Und jeden Abend, wenn ihr Mann zurückkommt
Müde von der Arbeit, schaut er sie verstohlen an
Er sagt nichts, weil er alles weiß
Er weiß, dass sie glücklich ist, so oder so

Denn er ist derjenige, der ihr Verse schreibt
Er ist ihr Liebhaber, ihre geheime Liebe
Und sie, die nichts weiß
Schaut ihren Mann an und schweigt dann

Wer schrieb dir Verse, sag mir, Mädchen, wer es war
Wer schickte dir Blumen im Frühling
Wer schickte dir jedes Jahr am neunten November, wie immer ohne Karte
Ein Sträußchen Veilchen

Von Veilchen
Von Veilchen

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