Hay algo sucio en nuestras manos de tanto estar,

encerrados en el balcón.

Los versos que se quedan en el paladar,

quieren ir al corazón.

Él creyó vacía esa veta de rubí

y encontró una esmeralda.

Y en tu espalda infinita descubrí

que sos mi fuente inagotable.

Pensé que había dicho todo en el altar,

o en mi última canción.

Ahora me encuentro escribiendo una vez más,

el otoño ya llegó.

Él creyó gastadas las teclas de marfil,

y recurrió a las palabras,

y abrazandote surgió como un misil,

Esta canción en mi guitarra.