L'hiver s'en va, c'est dur à croire
mais on a passé à travers;
la terre dégèle, les filles sont belles,
dans l'hôtel y fait chaud.

Y en a qui s'promènent
avec une p'tite chaîne en or d'ins mains
pis d'autr'un peu moins chanceux, avec un couteau.

«Oh j'y vas-tu ou ben si j'y vas pas?»
Y a calé d'un coup sec son double tequila,
y a traversé tout' les danseurs
pis y est allé y d'mander
«Viens-tu danser un beau grand slow collé?»

Comme y a rien de plus plate
qu'une vue d'horreur dans une ville fantôme,
un peu plus tard y sont allés
su'l ch'min d'la dompe.

C'était un de ces soirs si doux
que tout va jusqu'au bout;
y a remercié la lune
de rouler en station.

Oh! a s'est collée su' lui,
dans ces cas-là une étincelle suffit;
tout comme le feu qui pogne dans l'foin
et pis qui brûle la grange.

Y ont baissé l'siége,
pis y a d'mandé:
«C'est quoi ton nom?»