Sta nel rifiuto della cognizione,
Nel vincolo pregresso, nell’ostinata negazione…
Nel falso consacrato e in ciò che nega l’esperienza.
Sta lungo fiori grigi che indossano sorde pareti…
E pavimenti immacolati, e vetri senza inciampo.
Sta in suoni afoni di cavie numerate,
In ciò che radica l’inganno,
Nel pre-giudizio edotto di un primo dio sintetico.
Sta nell’inutile ridefinire anomalie di termine,
O dentro al tempo che poi logora gli eventi.
Sta anche nel volto incerto di mio padre…
Sta qua (sto qua) e non so bene perché.
Nessuna impronta. Niente stimoli. Le voci.
Mi chiedo dove possa aver nascosto tutte le domande.
Automa alienato, scomposto, tradotto…
Riflesso di una collettività convulsa
Che controlla, sorveglia, rinchiude,
Che obbliga attraverso nuove gabbie,
Nuove sbarre, nuovi fondamenti.

Tutto è fermo.
Voglio poter essere in contraddizione con me stesso.