Любовь - сильнейшее из чувств,
Знакомых человеку.
Кто раз любил - тому подвластна грусть,
Пусть даже той любви уж нету.
Таких людей не просто обмануть,
Обмануты они бывали.
И если кулаком себя бьет в грудь,
И зарекается, что не печален.
То в глубине души его терзает грусть,
И грабли, на которые не раз мы наступали.

Увидев первую любовь,
Он даже улыбнется.
А мысли тело покидают вновь,
Куда-то далеко, поближе к солнцу.
И на седьмом от счастья небе,
Они витают в облаках.
Но не хотелось больше мне бы,
Держать любовь в чужих руках.

И столько написано строк о любви,
Где каждый в них узнает себя.
Но нет в мире подобной хуйни,
Которую поймет человек никогда не любя.
Для каждого любовь разная,
Для каждого любовь своя.
Для всех цвет любви - красный.
И каждый влюбленный половинку храня,
Дарит ей нежность и ласку,
Дарит тепло и уют.
И если не придают огласке,
То сами счастье куют.
А кто-то направо, налево
Словами бросается о любви.
Другие так робко, не смело,
Краснея дарят цветы.
И с дрожью в детском голосе
Звучит: "ты мне нравишься".
Потом вспоминаешь молодость.
Потом - это когда состаришься.

А может и нет этого чувства,
Может любовь хуета,
Может любить - не искусство,
А просто плохая черта.
Когда влюбленные ссут в уши,
О том как им вместе круто.
Когда уже устают все слушать,
Что они ничто друг без друга.
И слова, что "любовь не вечна"
Могут быть выдумкой тоже.
Ее нет, как на кольцевой конечной
И, как у безликого нету рожи.
Любовь не подвластна науке,
И каждый убедится в ее наличии.
Или в 40 лет опустятся руки,
Когда ты любишь, но ты безразличен.