Tu me dis souvent sans ambages que je travaille du chapeau
Que j'ai le front dans les nuages et du givre après mes carreaux
Tu me traites d'idéaliste, de poète de chat perché
Qui fait pas grand-chose en touriste, qui se plaît pas sur le plancher

Tu dis que je suis égoïste, que je veux que du cousu main
Qu'il faut être un peu réaliste, aimer les trucs américains
Que la vie c'est du terre à terre, qu'on peut pas être himalayen
Sept jours sur sept et qu'il s'avère, qu'il faut savoir être moyen

Tu comprends pas, c'est ça qu'est triste
Que j'aimerais vivre moins haut
Etre un amoureux plus simpliste, avoir l'altitude à zéro
Je veux ton cul dans les nuages, mais c'est pas pour baiser plus haut
Que les copains du voisinage, je suis le Kilimandjaro.