Et toutes choses
Se défont
Comme le plâtre des plafonds
Comme le vin du carafon
Quand il devient couleur de sang
Comme le vin s'épaississant
Et que la plaie reste sans fond
que personne ne répond
Que personne ne répond
Que toutes choses se défont
Comme le plâtre des maisons
Que toute chose est sans raison

De toutes choses on voit le fond
Dans les clous disparaissons
Comme essuyé par un torchon
Comme balayé d'un typhon
Sur le rivage éblouissant
Quand il devient couleur de sang
Sur le rivage où nous serons
Avec nos semelles de plomb
Comme le scaphandrier descend
Sur le rivage éblouissant
Où vient la nuit s'épaississant

Et toutes choses se défont
Comme le plâtre des plafonds
Comme le vin du carafon
Quand il devient couleur de cendre
Qu'on voit le niveau descendre
Que la plaie reste sans fond
Que personne ne répond
Que personne ne répond
Que toutes choses finiront
Après le pain blanc, le pain rassis
Et toutes choses sont ainsi