Небо цвета формы подонков с погонами,
из-за угла расходятся в стороны эти вороны.
Поднимается пыль с асфальта этого города.
Мы уходим в осень, блекнут надписи на заборах
и лица, ноздри которых тут чуют порох
за километр. Истина родится в спорах.
А мы заметим изменения в воздухе,
его мрачность, что ветер принёс-таки.
Жёлтые цвета в палитре, мы чуть подзалипли,
стоя во дворе, пока кто-то пошёл за липким.
Прощаясь друг с другом, каждый что-то с собой уносит.
Уходим в осень, бросая в урну пустую бутылку Козела.
Моя мысль снова далеко забросила,
а я жду, когда жёлтые листья полетят в озеро.
В это время слова рифмуются проще,
ведь им не уютно в прозе так.

Уходим в осень. Уходим в осень.
Уходим в осень.
Уходим в осень. Уходим в осень.
Уходим в осень.
Уходим в осень. Уходим в осень.
Уходим в осень.
Моя осень. Моя осень.
Моя осень.

Не сочинял стихи о том, что небо хмурит брови,
будто бы дождь слезами стал и бьётся о карниз.
Но, околдованный этой погодой, я не пролил,
ни капли по щекам, когда так тянет прыгать вниз.
Эта стена ливня лихо отделит от мира.
Лимит на чувства, и у нас с тобой снова delete.
А в сплетнях для подруг останусь я в роли вампира.
Пусть тот другой тебе побольше тепла уделит.
Я ухожу в осень вместе с барабанной дробью,
не навсегда ведь эти песни – я не навсегда.
Пока мы молоды, в тесном кругу здоровье гробим,
и всё, что пережили, по-любому льём в текста.
А ты представишь для себя меня по паре песен,
смотря за окна, где по лужам дождь напором бесит.
Я знаю, ты поймёшь сама. Время примерно восемь.
Серой стеной накрыло город. Мы уходим в осень.

Уходим в осень. Уходим в осень.
Уходим в осень.
Уходим в осень. Уходим в осень.
Уходим в осень.
Уходим в осень. Уходим в осень.
Уходим в осень.
Моя осень. Моя осень.
Моя осень.