Pelas frinchas da pampa chega so sul
a despacito vindo das bandas do norte
nesses meses que habita seu viver
não quer saber quem na vida não deu sorte.

é o inverno, massa bruta, caborteira
que traz consigo a magia da estação,
tempo brabo a amedrontrar um continente
com ventos xucros, geada, chuva e cerração.

enquanto poucos se protegem no braseiro
das lareiras nas varandas das mansões,
lá fora muitos das calçadas fazem casa
qual brasas mortas nas gavetas dos fogões.

são densos ponchos a aquecer os abastados
mate amargo, bolo frito e café quente
enquanto tantos vestem ponchos de luar...
a história traz nos memoriais mais indigentes.