Un rustique baromètre voyait une tragédie
Il comportait deux fenêtres pour le soleil, pour la pluie
D'un côté, la mignonnette coiffée d'un chapeau à fleurs
Et de l'autre, le poète des nuages plein le cœur
Elle, méridionale sortait au moindre rayon
La joue rose et virginale et le rire en carillon
Lui, Breton venu des brumes en capelant son ciré
Défiait grippes et rhumes équinoxes et marées
Bref, une histoire vulgaire tant il est vrai qu'aujourd'hui
Las de se faire la guerre autant de couples s'oublient
Pourtant, ces deux-là, naguère avaient aimé tout pareil
Le brouillard et la lumière, les averses et le soleil
Puis lentement, comme s'use une marche sous les pas
L'un aime et l'on s'en amuse ce que l'autre n'aime pas
La petite et son beau fixe et l'amateur de brouillard
À la fin du compte risquent de se réveiller trop tard
Elle a mis sa robe rose, lui se renfrogne, elle rit
Puis une averse l'arrose, vite, vite, elle s'enfuit
Excusez, je suis frileuse, je vous aurais bien parlé
Je suis un peu malheureuse, boutonnez votre ciré
Fallait bien que l'amour fasse un effort cette fois-là
Le soleil refit surface et la pluie se colora
Un vieux reste de sagesse leur fit aimer l'arc-en-ciel
Et retrouver la tendresse, autant dire l'essentiel
Et retrouver la tendresse, autant dire l'essentiel

Tous ces gens qui parlent
Et qui ne savent pas de quoi ils parlent
Tous ces gens qui décident
De quelque chose qui ne leur appartient pas
Quelque chose de si intime qu'on ne devrait l'évoquer que sur la pointe des mots
Non, ce n'est pas une fête, c'est plutôt
Une défaite, mais c'est la mienne
Toujours aussi vive
Des années après