[Verso 1]
Num filme de fotografia tão simples, mas tão classe
Feito a paleta de cores dos seus olhos
Mudando rumos feito o filho de Osiris
Ganhando a ideia pela íris, mas tenta se lembrar

Que se eu moro na sua mente é que eu fugi da minha
E se eu fosse mais sóbrio cê também não vinha
É que a casa tá uma bagunça e o que pesa é pensar numa presença que eu não tinha

Culpa atrasada vira linha, sim
Nem todo fogo sucede a lenha
Só depende de quem caminha, então
Tudo é questão de entender seu próprio desenho

Vou ficar longe da internet, pintar um quadro
Escrever um livro, ter cinco filhos com a minha cara
Pensar que eu tô entendendo a vida
Quebrar a cara e largar tudo pra por no disco

Depois viver longe de tudo, tipo Belchior
Contando diária atrasada num hotél de 3
Em algum lugar do Uruguai pensando em 96
O nascimento da tragédia e Nietzsche