O que diremos aos filhos que nunca teremos
Sobre aquelas noites insones?
Negras como as mãos de frentistas
Em que nos sentíamos os Rolling Stones
Esmagados em um Ducato com as guitarras nas mãos
Em Autogrill para repassar bem os sets
E gastar em Camogli cem euros de cachê
Respirava-se um ar estranho dentro dos motéis
Como uma eterna chegada
As manchas de sonhos nas camas vão embora com o Chanteclair
Nenhuma luz em San Siro
E nós, filhos de um deus que é agnóstico
Mas acredita no horóscopo
E quando você morre, ele não pergunta, "Para onde você vai?"
Ele apenas pergunta, "Como foi o show?"

Não uso mais camisetas de bandas de rock
Fiz meu caminho, sim, mas de carona
Aos vinte e sete você pode morrer
Ou se tornar um pouco mais pop
E todas as bandas se quebram
Elas se escolhem e depois se dissolvem
Mas nós estamos presos naquela noite
De um agosto mágico
Roma-Milão em quatro horas
Precisa de muito, muito coração

Na porta estava escrito "Dentista Croácia"
Era uma vergonha, mas era barato
Durante a semana, ele levava os idosos para Zagreb
Para dentes perfeitos e um sorriso de baixo custo
Eles riam de nós pelas costas
E é assim que nossos ombros se alargaram
Esperando por algo que nunca chegava
Tipo Seymour com Fry

Não uso mais camisetas de bandas de rock
Fiz meu caminho, sim, mas de carona
Aos vinte e sete você pode morrer
Ou se tornar um pouco mais pop
E todas as bandas se quebram
Elas se escolhem e depois se dissolvem
Mas nós estamos presos naquela noite
De um agosto mágico
Roma-Milão em quatro horas
Precisa de muito, muito coração

E há um destino chamado destino
Mas você nunca chega lá
Se você tenta correr
Não sei em que estágio estamos da evolução
Mas talvez nesta mesma frase eu encontre a resposta
E agora Dentista Croácia, o que terá acontecido com você?
"Luci a San Siro" agora é cantada por outra pessoa
Você me ensinou que vivemos apenas de momentos
E que qualquer coisa passa se apertarmos os dentes

Não uso mais camisetas de bandas de rock
Fiz meu caminho, sim, mas de carona
Aos vinte e sete você pode morrer
Ou se tornar um pouco mais pop
E todas as bandas se quebram
Elas se escolhem e depois se dissolvem
Mas nós estamos presos naquela noite
De um agosto mágico
Roma-Milão em quatro horas
Precisa de muito, muito, coração

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