Les hablo de esas extrañas noches
Que hacen que uno se sienta como en un suelo movedizo
De esos momentos extraños
Donde todo se vuelve demasiado grande
La noche adquiere un sabor a gardénal
Cuando ya no se ve la luz del faro
Que el agua entra en las bodegas
Lo más hermoso se vuelve tan banal
Que tendríamos ganas
De arriar todas las velas

El blues es blanco
Cuando el corazón tritura lo negro
Cuando todo nos separa de nuestra historia
El blues es blanco
Cuando el corazón tritura lo negro
Para la muerte, daríamos un anticipo
Y en la depresión
Ya no sabemos ni en qué dirección remar
Creemos que hemos perdido la llama

No hay que llorar, no es un drama
Todos hemos tenido un día ese tipo de estado de ánimo
Y aspirados por la ola
Incluso tememos los telegramas
Quisiéramos cambiar
Pero cambiar, ¿para qué programa?

El blues es blanco
Cuando el corazón tritura lo negro
Cuando todo nos separa de nuestra historia
El blues es blanco
Cuando el corazón tritura lo negro
Para la muerte, daríamos un anticipo
Y en la depresión
Ya no sabemos ni en qué dirección remar
Creemos que hemos perdido la llama

Y en la depresión
No hay que llorar
No hay que hacer un drama
Todos hemos tenido esos estados de ánimo

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