Si algo me gusta más que la lluvia

es hablar de la lluvia,

imaginarla, darle sonidos

y un color gris o amarronado,

ver cómo se levanta el polvo de la calle,



cómo el viento arremolina las hojas,

esa lluvia es del otoño y de los tristes,

de los que nunca nunca tienen soles ni fortuna,

de los que no esperan que las nubes se desarmen.



La lluvia es de los desesperados,

de los pasajeros, de los solos,

la lluvia es de los desamparados,

las gotas no son monedas de oro



Hay dos clases de lluvia

Y no sé si las dos ya son la misma

Que mojan mi cuerpo y mis canciones

Y son como una despedida

son como una despedida lenta