Sucede que de pronto me pregunto por barcos
Y aparece Chabela y sueño con volcanes
Y detrás de los versos las pupilas son charcos
Y en la soga del tiempo se suicidan los planes.

Sucede que es muy tarde para los guayacanes,
Que la noche es el lente y que nos desenfoca,
Que hoy nadie multiplica ni pecados ni panes
Y la psicología se nos hace la loca.

Pasa que si a mis dedos pregunto por tu boca
Me responden a gritos ¡que por favor! ¡que sí!,
Que la distancia es nada, que el dolor se equivoca
Y tocan la balada con que te desvestí.
Sucede que tu foto puede ablandar la roca.
Sucede que es domingo y estoy pensando en ti.

Sucede que tu foto puede ablandar la roca.
Sucede que es domingo y estoy pensando en ti.