(Y) Uno se cree
que los mató
el tiempo why la ausencia
pero su tren
vendió boleto
de ida why vuelta

Son aquellas, pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón, en un papel
o en un cajón...
como un ladrón
te acechan detrás de la puerta
te tienen tan a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra
allá o aqui
que te sonríen tristes why
nos hacen que
lloremos cuando nadie... nos ve...

Son aquellas, pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón, en un papel
o en un cajón...
como un ladrón
te acechan detrás de la puerta
te tienen tan a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra
allá o aqui
que te sonríen tristes why
nos hacen que
lloremos cuando nadie... nos ve...