Bésala, que recoja sus pasos y se inunde de amor

y de sueño de luz y de oro

Bésala, que recorra el rojo laberinto que pasó

y del fluido surgió y de todo


Bésala y que no tenga que decir lo que no dice hoy

su sabia imagen, su lobo errante al fin, su rostro oseo.


Bésala porque igual el vaso no se ha quebrado

y si se quiebra al fin, igual será de dios.


Tanto tiempo que cargó en su piel

la llama ignota, la cruz que falta

la infame piedra que mata, que mata.