Venga un rasgueo y ahora,
con el permiso de ustedes,
le estoy cantando, señores,
a Don Nicanor Paredes.
No lo vi rígido y muerto.
Ni siquiera lo vi enfermo.
Lo veo con paso firme
cruzar su feudo, Palermo.

El bigote un poco gris,
pero en los ojos el brillo,
y cerca del corazón
el bultito del cuchillo.
El cuchillo de esa muerte
de la que no le gustaba
hablar... Alguna desgracia
de cuadreras o de tabas.

De atrio más bien fue caudillo,
si no me marra la cuenta,
allá por los años bravos
del ochocientos noventa.
Si entre la gente de faca
se armaba algún entrevero
él lo paraba de golpe,
de un grito o con el talero.

Hoy está muerto y con él
cuánta memoria se apaga
de aquel Palermo perdido
del baldío y de la daga.
Hoy está muerto y me digo:
—¡Qué hará usted, Don Nicanor,
en un cielo sin caballos,
ni envido, retruco y flor!