Siamo un corpo confuso.
Siamo il bersaglio sfiorato.
Siamo parole malate.
Siamo un’inutile precisione.
Siamo l’attesa continua.
Siamo scrosci improvvisi.
Siamo echi di colpi.
Siamo al rallentatore.
Siamo sagome a terra.
Siamo una sintesi cieca.
Siamo tutte le voci.
Siamo sbarre di vetro.
Siamo silenzi assordanti.
Siamo settembre, di notte.
…
Senza rancore.
Il cane è armato.
La poesia è un avvertimento.
La poesia è azione.