Ridono i sassi delle città. Bianche pareti tacciono.
In ciò che sfiora. Come già fosse, a luce fioca.
…è forse muovere ciò che non vibra.
Ma non c'è respiro al di là della porta. Attesa spegne rincorsa.
Rapido niente spegnimi. Rapido niente che ci aggroviglia.
…mentre ogni istante trasforma immutabile.

A distanza. Ridono i sassi delle città. Bianche pareti tacciono. In ciò che sfiora lungo freddi corridoi…come già fosse, a luce fioca. E una vecchia coperta poggia su statiche forme. Stanza. Quarantacinque. E' forse muovere ciò che non vibra. O un tentativo. Del resto, non so come avrei fatto senza…
Non c'è respiro al di la della porta. Non c'è attesa che spegne o rincorsa a perdere. D'effimero tutto. Note di un vecchio adagio. Dal palazzo di fronte. Mentre torno, già ai primi freddi. Fragile concepito. Quasi a sentire…quasi a sentirti. Passaggio.
Tavolo. Tazza e forchetta. Piatti sporchi sul comodino. Spinge a rabbia contro muro. Terzo piano. Plastica ruggine. Nome. Odore di mensa. Oggi cento volte. In attesa. Mentre ogni istante trasforma immutabile. Soffoca, assimila complicazione. Rapido niente che ci aggroviglia. Contrae lento…contrae. E non c'è respiro al di là della porta. Come in quel gesto di congedo. Dentro. Dentro al silenzio che ci raccoglie. Ancora.
Ottobre, 13.