Seria raro ver a un niño caminar por estas
calles,
Incluso ver una jauría de perros hambrientos
desfilar en calma,
No veo el platear de los cabellos en risa
asfixiar.
Un gigante umbral que avanza lento y nocturno
de vuelta a casa.
En un vidrio invernal
El paisaje secular
De un domingo que ya no volverá.

Pero en este asfalto del eterno retorno a casa,
Todas las fábricas dormidas y bodegas ocultas
en el tierral de los pueblos, las longevas
maquinarias y templos de metalurgia, susurran
al mundo la verdad de una presencia absoluta.
Saludan al capitán que emprende un último
viaje.

Y mientras dibujo en el vaho
Y ya pasan pocos autos en la carretera a
Melipilla, entiendo que en la ferocidad de los
sistemas y en el palpitar de la vorágine,
El empuje del martillo siempre fue incesante,
desde llegado el alba. Su fuerza innagotable
derrumba hoy la injusticia que castiga a la
sociedad.

Encerrado en un país desigual
Donde gobierna la meritocracia del alma,
En el escaparate del mundo,
Me encuentro escondido entre techos de lata,
pasajes sin nombre, esquinas, asaltos, ventas.
Y en medio de esta sentencia brutal,
El núcleo alcanza la quietud necesaria,
Al evocar siempre, a un maestro que jamás
abandonó,

un guerrero de mil contiendas contra la
premura, un héroe proletario.
Mientras siga vagando en este mundo feroz,
La energía de su mano cálida
La plenitud de su presencia íntegra
Su alegría valiente e indispensable
Serán el instrumento para vivir todos los días.