VIENTO SUR

No hay túnel que dure cien años, mi vida.
mirá como se arruga la tiniebla.
La procesión de pálidas se desbarranca,
los funcionarios inauguran ruinas
y vos y yo fundamos aires buenos.

Dónde estará la plata de mi río?
Sólo barro y olitas de minué.
En los camalotes cantan las sirenas,
pero Ulises camionero no las oye,
sólo escucha la radio.

Llueve liquen en los decrépitos televisores.
Buenas noches a todos, mariposas y difuntos!
Transmiten en cadena las cadenas.

El cemento se cansa de ser cobija de la pampa,
por los baches asoma la luz mala,
resucitan cardos y maíces.
Abran paso a las luciérnagas curiosas que verán.

Viento sur, olor a transparencia,
silbo de la calandria,
madrecita cantora del primer rayo de la aurora.

La sopa de los pobres llega al centro
y su vapor al reino de los cielos.

Ventolina que barre tormentas,
lavadero del alma, nos deja serenitos
reciclando la pena en vasto amor.

Silbo de la calandria y vidalita de la esperanza.

Darle cuerda al amanecer, empujar un poco al sol,
al buen día meterlo en casa.
Silba la calandria y nos sorprende en vela,
amuchados, con ganas de seguir.

Estación claridad, vamos llegando.