Meu verso não sabe ao certo

O que é ou o que foi...

Sabe que é pó de mangueira,

Sabe que é berro de boi.


Meu verso sabe que é baba

De boca de redomão...

Sabe que é casco e peçunha

Da tropa, na imensidão.


Meu verso é basto e carona

Musicando as invernadas...

É um pala branco voando,

Floreando a seda na estrada.


Meu verso é bota riscada,

Mapeada a unha-de-gato...

Essência humilde e andarilha,

Herdada de serra e mato.


Não vive bem este verso...

Sobrevive neste tempo.

Porque é pampa e tolderia

Abandonada ao relento.


É todo um canto passado...

É mais que um verso, é um lamento.

Herança da nossa gente

Perdida na voz do vento.