Жизнь научила не вестись на провокации.
Я написал первый текст от скуки в 12.
Падает снег за город. Куча заводов.
Хочешь жить, умей крутиться -
закон природы.
И я не знаю, как меня тут занесло так лихо.
Глаза моргают. Но не сами, а от нервного тика.
Это ведь даже забавно, каждый что-то теряет.
Говорят, делает сильнее что не убивает.
Меня часто посещают призраки прошлого.
Они говорят, как нужно жить и каков будет итог.
Но я их не слушаю. Выпускаю наружу
И пытаюсь орудовать своей силой слов.
Я в себе всю грусть собрал. Без нее я пустоват.
И впереди не светлый туннель, а лишь черный квадрат.
Вернуться бы назад и так многое исправить.
Стрелки на часах бегут, но не оставляют память.
Все расписано давно и актеры и сюжеты.
Тут один лишь черный фильм крутит кинолента...
С моей последней неудачей.

Я сегодня выбираю грусть в пару для себя.
Пусть присядет, поболтаем, внутри нерв потеребя.
Проходи, частый гость. Ты будто в горле кость.
От твоей тишины уже продрог насквозь.
А у меня весна, как у Егора, в одиночной камере.
И казалось, сломать стены было б куда правильней.
Но родная гавань затянула, будто бы болото.
И остаться тут куда важнее отчего-то.
Вышел из комнаты но не из комы.
Не хотел лечить себя, а лишь глушил симптомы.
Но вовремя всё осознал, что руки опускать нельзя.
Ведь есть куда стремиться, от пешки до ферзя.
Не ищи причины, они явно не в судьбе.
А я, как больной врач, ставил диагноз самому себе.
И когда следующий раз я буду свою жизнь винить,
Всё, что останется, это меня похоронить.