No esquadrão da democracia, era a voz, filosofia,
A poesia, a alegria do futebol brejeiro.
No time do povo, trouxe o novo, esse tal Sócrates brasileiro.
Magrão de fino trato, o calcanhar era de fato, a genialidade,
A cordialidade com a bola.
Na linha de passe, o Doutor era gol
“Feito Gonzaguinha” dos gramados, era poesia pra favela,
Peito aberto na janela, o tempo parava pra vê-lo jogar.
O rapaz alto e esguio, Magrão, camisa 8,
Calçava 37, e uma bomba pra chutar.
E agora o grito forte, ouve lá do céu,
Sócrates brasileiro e maloqueiro da fiel.
Foi embora no domingo, como queria.
Deveria ser assim, o gênio não tem fim,
O gênio não tem fim...