Chez le docteur Imre
Littman, voici le cœur
De Madame Janos
Tchabaï sur une table.
Il montre un peu d'orgueil
et semble un peu morose,
Debout dans un bocal,
environné de roses,
Qui des abricots mûrs
imitent les couleurs.
Il est fendu par le milieu
d'un long trait fin,
Le cœur qui fut celui de
madame Tchabaï.
Docteur d'où vient cette
blessure, du scalpel,
Des propos malveillants,
des paroles de fiel ?
Est-il quelqu'un qui pleure
après elle sans fin ?
Il n'avait que trente ans
dit l'étiquette noire,
Le cœur qui fut celui de
madame Tchabaï.
Que fait monsieur
Tchabaï, l'époux qu'elle
eut peut-être ?
Boit-il toujours l'apéritif à
la fenêtre
Du café Rojakert, en
contemplant le soir ?
Le voici dénudé dans cet
étrange vase,
Le cœur qui fut celui de
madame Tchabaï.
Qui sait combien de fois
jadis elle remplit
Pareil bocal de confitures
accomplies.
Le couvercle bien sûr
n'en était pas de gaze.
Il est ici, bien qu'elle fut
partie sans retour,
Le cœur qui fut celui de
madame Tchabaï.
Le docteur a placé devant
lui ce viscère.
Il tente d'en saisir à la fin
le mystère :
La mort vint-elle d'une
artère ou de l'amour ?
Que dans le bureau clair
d'un médecin savant,
Comme le cœur de
Madame Janos Tchabaï,
Après nous à leur tour ils
demeurent utiles,
Nos cœurs posés parmi
les roses qui rutilent,
Dans un bocal tout
propre à les croire vivant.
(bis)