In Flanderns Feldern blühen die Mohnblumen
Zwischen den Kreuzen, Reihe um Reihe,
Die unseren Platz markieren; und am Himmel
Fliegen die Lerchen, noch tapfer singend,
Kaum gehört zwischen den Kanonen unten.

Wir sind die Toten. Vor wenigen Tagen
Lebten wir, fühlten die Morgendämmerung, sahen den Sonnenuntergang glühen,
Liebten und wurden geliebt, und nun liegen wir
In Flanderns Feldern.

Nehmt unseren Streit mit dem Feind auf:
Zu euch werfen wir aus versagenden Händen
Die Fackel; eure sei es, sie hoch zu halten.
Wenn ihr den Glauben mit uns brecht, die wir sterben,
Werden wir nicht schlafen, obwohl Mohnblumen wachsen
In Flanderns Feldern.

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