Água
Um gesto sem pensar, sem solo para cavar
Calor
Sem brasas nem lareira, sem árvore para cortar
Facilidade, futilidade sem tristeza
Infantil, cada um com sua parcela de dores

Mas todas as dores, todos os ódios
De onde quer que venham
Para que servem?
Todas as dores, as fissuras adormecidas

Oh todas as dores, todas as mesmas
Eternas
O que elas rimam?
Tudo o que sangra, nossas agonias ínfimas

Jogos
Em tela plana, virtual e cores
Melhor
Dinheiro, açúcar, e Natal a todas as horas
Campo minado, nós recuamos até o dia
Em que tudo desmorona, frágil a sua vez, a sua vez

Mas todas as dores, todos os ódios
De onde quer que venham
Para que servem?
Todas as dores, nossas fissuras adormecidas

Oh todas as dores, todas as mesmas
Eternas
O que elas rimam?
Tudo o que sangra, essas agonias ínfimas

Mas todas essas dores, essas gangrenas
Pesadas, antigas
Que sangram em nossos corações
Elas dão valor à nossa paz?

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