{Un après-midi qui s'écoule}

Il y a des instants qui nous échappent comme un après-midi qui s’écoule
L'été a réchauffé sa lune de miel comme une fenêtre ouverte
Et elle a fait le choix d’une cour à brûler mais le sol se souvient d’elle
Cuillers en bois, ses enfants remuent ses bougainvillées en fleur

Il y a des choses qui partent à la derive, comme nos jours comptés, sans fin
L’automne a fait s’envoler la couette du lit parfait qu’elle avait fait
Et elle a choisi de croire en les hymnes chantés par sa mère
Dimanche tire ses enfants hors de la pile des feuilles tombées

Il y a des voiliers qui passent devant tous nos corps dans l’herbe
Le printemps appelle ses enfants jusqu'à ce qu'elle les laisse enfin partir
Et elle a choisi où elle devait être, bien qu’elle ait perdu son alliance
Quelque part près de la jarre égarée de graines de bougainvillées

Il y a des choses dont on ne se souvient pas, aveugles comme la nuit qui nous rattrape tous
L'hiver emprisonne ses enfants, ses fragiles poupées chinoises
Mais mes mains se souviennent des siennes s’enroulant dans l’ombre autour des fougères
Bras nus, ses secrets sont encore comme les chansons que je n'ai jamais apprises

Il y a des noms au-delà des mers, c’est maintenant seulement que je le crois
Parfois, la fenêtre fermée elle ira s’asseoir et pensera à moi
Mais elle lui racommodera ses habits déchirés, et ils s'embrasseront comme s'ils savaient
Qu’un bébé dort au fond de nous, si effrayé d'être seul

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