Asaltar en esta rola, no necesito actuar,
sale natural, mensaje subliminal,
trote, tiro, trote, solo paso reporte,
saco la espoleta y hago que México explote.

De trote a galope vengo a aniquilar,
en caliente los destierro, los voy a devorar,
colmillo de oso devorando perro,
fierro pariente fierro, los vamos a saltar.

De la calle a la tarima suelto rimas chingonas,
de las rolas que te entonan, ya nada se detona,
es el Street Poeta con el Tankeone...

El Street Poeta con el Tankeone,
la gente habla, Dios dispone,
el universo nunca se equivoca,
a cada cabrón le da lo que le toca.

Mi escopeta luce recortada,
va en el hombro de este cara cortada,
hijos de la chingada, igual que yo,
la calle los hizo, pero Dios los unió.

Y los unió, como piezas de lego,
los meros padrinos, maestros de este juego,
disparan y abren fuego, para luego se hace tarde
tarde, aquí no hay cobardes.

A muchos les arde como alcohol en la herida,
que yo viva mi vida, vida loca, palabras pocas,
acciones muchas así que ponte trucha, calla y escucha,
al mero master de los mexamasterz, el mero padrino.

Ganar es mi destino, con el fraude no combino, los empino,
exploto cual palestino, ya no hay sobrevivientes,
ya no hay enemigos pero vienen los siguientes,
¿Quienes son, de dónde vienen?

¿A dónde van, qué es lo que quieren?
No me interesa son presas para el cazador,
aquí se habla de hardcore ¿qué soy el mejor?
Hijos de puta soy Miguel Ángel Villaseñor

Cierren la boca que me toca entumirlos como coca,
no me hables de calle si no vives vida loca,
rapeando por el bisne de salir lejos del barrio,
no quise en una carroza, mejor en el escenario.

Cabezas botando mientras derrito el micrófono,
mi lengua provoca que hasta vibre tu teléfono,
desde la pobreza donde se sufre por hambre,
colgándome en la cima como ice en un alambre .

Tus perros reconocen el olor de esta chuleta,
qué gano con mentir con la pluma en una libreta,
inspiración genuina pura como la heroína,
estoy subiendo tanto que parezco gasolina.

El CK desde el infierno, la frontera peligrosa,
darme cuenta de sangre inocente,
de muertes y muertos de cada mejilla,
piel temblorosa.

Tierra de la morra con billetes cariñosa,
con sueldo de rapero ya se pone bien roñosa,
le llaman simple música, yo le llamo cariñosa,
una que otra perra loca bien rica y bien jugosa.

Mi city tiene zorras, mi city tiene puercos,
pero sobretodo está mi gente, sus calles y monumentos,
el mar y movimiento, de círculos conscientes,
ya no existen sus cimientos, raperos y gobierno,
ya no hay más entendimiento.

Bien parado aquí en Juaritoz con guerreros de a deberás,
soltando letra recia con empuje de la Mexa,
con fuerza que revienta tus sentidos auditivos,
reconocidos fabricados en minutos clandestinos.

Y aquí te repito que te quedas chato mirándome desde arriba,
como montañista con coraje hacia la cima,
destructivo como heroína, con trucos y pantomima,
que en segundos te fulmina, quien diría
que del barrio yo saldría y en tus bocinas sonaría.